Monate zischen an mir vorbei. Das Brausen des Windes steckt mir im Ohr.
Mein Herz ist schwer.
Ich hasse das.
Wieso will ich immernoch reden?
ICH HASSE DAS.
Je schneller ich nach vorne gehe, desto mehr reißen mir die Ketten Wunden auf.
Was hast du getan damit du so eine Spur hinterlässt?
Ich hasse es.
Ich will nicht mehr daran denken!
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